Te atan al martillo la vez que te ven

te usan

te estrangulan con besos de plomo

mientras acicalados soldados refuerzan su ira

al cólera imaginario en un mundo como éste.

No es más que la flor de hiel

vislumbrando bajo el umbral

no es más que el clamor popular

de un mañana inexistente

los colores que la visten han sido usados antes

y sus ropas descoloridas se deshacen

en el pavimento de arcoíris. 

Tu sonrisa se asoma en reflejos

el río aún suena a cada paso

por el quieto desierto

y es la flor más bella del floral

tengo caminos lácteos

en la mesura de tu mirada

y aunque tus manos hayan quemado

herido 

desaparecido

siempre estarás cabalgando en el espacio

entre zarzamoras y bichos

entre mar y queltehues.

Sigue el mapa inconexo

sigue el espanto tachado de rojo y gris

Tras mi ventana hay violetas marquesas

rellenas de azules ojos

hermosos párpados

con botones florales que dicen un nombre

luego esperan y esperan.

Mañana habrá coronas de gladiolos y rosas rojas 

bajo la almohada

mañana habrá peces de colores

que aburridos nadan

Oh que aburrido que son los peces

si se podrían juntar con los animales del bosque

jugar a las escondidas, atrincarse

en el amanecer.

El cristal roto de una ausencia perdida

deambula sin prisa tras largos pasillos llenos de dolor

melancolía es su nombre

le gritan a cada mirada sintiendo sus pies helados por el río

¿Dóndo están? - le preguntan

¿es que olvidaste el rojo carmesí? o ¿el verdor de sus ojos?

detestaba tantos esos años morados

y ahora cruza la inmensidad del asombro

cubierto de pinos y eucaliptos

entre espigas florales

que pinchan como tu tedio

como tu quietud.

Sólo a despertar el águila inquieta grita su nombre

eclipsada de encanto y emoción matutina

como un trance

en realce a la naturaleza moribunda

sacando los cómos y por qués

pidiendo oxígeno incorpóreo

como el placer de la aurora.

Me 

enamoré

de

un

monstruo

marino.

Tarde o temprano la alondra regresará

volando entre parajes desiertos

entre turbinas nebulosas

con colores y con amores diversos.

Porque lo que quiero es lo que tu quieras

porque la lluvia es más dulce que lo diferente

porque es más temprano que la aurora

por tu sombra

por la gloria.

"Yo es otro", decía Rimbaud

y ya no creo en la otredad

creo en la niña y la espiga.

El yo sincronizado al olvido

se jacta del sudor pensante

mientras la risa muerta

ya no pesa.

El yo más uno se resta con la ausencia

y es el pudor lo que corroe,

rompe

anula.

Tu sombra desinteresada y nauseabunda

ronda día y noche por piedras y hiedra

hasta que comprendiste que eras tú.

Quiero mezclar mi raíz cuadrada con tu logaritmo.

Con dragones y otros colores

en un puerto desolado

callan sirenas a cada paso.

¿Quién será el que te vea morir?

polvorienta

bajo el cielo algo ha cambiado

bajo la sombra del árbol

el sabor a plomo se vuelve más fuerte

desearía que no lo estés buscando

llegará sólo si toca la campana.

Una muñeca clavada 

de pie en la tierra,

polvorienta

un signo de emergencia

una camión estacionado

un hombre orinando 

ves y ves querido

piedras acolchadas por arbustos

comiste y creíste ganas antes de que esté lista la cena.

Una bufanda, una niña, un sortilegio de piedra

una medalla, una araña caminando por el parrón

un suspiro, una luz

Estás a salvo

los árboles cayendo

más en el viento

cuidando tus pasos

cuidando lo que respiras

y quienes te anteceden.

El frío corroe los sueños nocturnos

que deambulan sigilosos

como las piedras

como el aliento

miran como duermes

y como respiras

a través de burbujas florales 

que repiten tic tac tic tac tic tac

debajo de las tablas

tic tac tic tac

te dicen

confirmando que eres tú.

Pomposas tus fábulas salvajes 

que me dejan día y mañana

con diamelos y hortensias.

Tus colores son más nobles que los míos

y tu risa jocosa

tan pueril

calla junto al arroyo.

La estética del caos colinda con tu almohada.

¿Es que acaso el hombro pesa más que las azulinas hortensias?

¿Es que olvidas la inquietante burla del otro?

Que burlescos son los cerdos que te preceden.

La buscan, la encuentran,la olvidan

y ¿es que no será que anda espiando mal?

corto a corto cada paso,

la lleva a distintas direcciones.

Su guía está rota

su brújula ya no funciona

le exigen estar de pie,

pero olvidan que son sólo unos cuervos.

Y es que te ahogas en un lago de maleza

envuelta de rojo carmesí

que te llama día y noche

esperando.

Estás lejos de ser una estrella,

pero tu luz sigue siendo nuestra,

como una constelación, 

más aún más bella.

¡Hasta luego! te gritan de un puerto desolado

desde un pañuelo manoseado

moviéndose como palomares

y ¿es que acaso no te das cuenta que el ave está más que mutilada?

¿aún crees en los atardeceres?

Aún tan sólo la memoria parece tener tus piernas

y tus ojos azulinos se vuelven grises por la tarde

luego del agua que envuelve tu espalda,

y es que son los pájaros los que te llaman y piden que vuelvas,

es que cuesta pensar en que tomaste con pretensión el vuelo más cercano

ese que te deja en la esquina que colinda con mi corazón.

Aún tan sólo el olvido 

parece más ameno que el zorzal

que los cardenales rojos

y las espigas zigzagueantes

desondulan envidiosamente

coqueteando con los foráneos

preguntando nombres y direcciones 

en una noche corta

corta de amor y lujuria muerta

que te lleva y mete a tu cama

peleando con el mañana

con los pájaros y los pistilos

que acusan al frío de estar exánimes.

Del monte al otro norte

perturban los colores sin sabores

y es aquel estivo que sin prisa llega

el que te mantiene enferma.